En vrac : C’est vraiment l’automne aujourd’hui, pluies, gris, gris, pluies et surtout un ait plutôt frisquet qui rabat la tête dans l’écharpe. J’ai appris durant la séance de dessin ce matin qu’il n’y a plus d’essence dans les stations par ici … ça bloque vraiment et personne n’a été prévenu. Étonnant non ? Mon départ du réseau FB, s’il me convient parfaitement bien, a suscité des messages de sympathie parfois émouvants… mais les signaux dans la presses sont pourtant […]
Le chaud soleil faiblit, le vent glacé gémit, Les rameaux nus soupirent, les fleurs pâles expirent, Et l’Année Sur la terre son lit de mort, dans un linceul de feuilles mortes, Est couchée Venez, Mois, venez, Depuis Novembre jusqu’à Mai, Dans votre noir habit de deuil ; Suivez le cercueil De l’Année dans la mort glacée, Et telles de pâles ombres, veillez auprès de son sépulcre. Percy Shelley, Automne : chant funèbre – 1 // forêt des monts de Vaucluse, 18-11-18
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