Dans les vieilles forêts où la sève à grands flots Court du fût noir de l’aune au tronc blanc des bouleaux, Bien des fois, n’est-ce pas? n’osant regarder en arrière, Tu t’es hâté, tremblant et d’un pas compulsif, O maître Albert Dürer ! ô vieux peintre pensif ! On devine, devant tes tableaux qu’on vénère, Que dans les noirs taillis ton œil visionnaire Voyait distinctement, par l’ombre recouverts, La faune aux doigts palmés, le sylvain aux yeux verts, Pan qui […]
